第1章 早春破屋重生，握猎枪改命！

刺骨的冰碴子还卡在喉咙里。

那是一种从肺里往外刮的冷，像有人把一把碎玻璃灌进胸腔。吴岩猛地一阵剧烈呛咳，整个人从黑暗里弹起来，大口大口喘气。

冷风灌进鼻腔，他下意识蜷起身体。

下一秒，他愣住了。

身下不是立交桥下那块冻得发硬的水泥地，也没有夜里滴水结成的薄冰。

是土炕。

硬邦邦的土炕。

旧棉絮被压得结成板块，硌得人后背生疼。屋顶低矮，几片发黄的旧报纸糊在梁上，边角被风掀得哗啦哗啦响，上面还残着一行模糊字样——

“……1978年，《人民日报》……”

吴岩瞳孔猛地一缩。

他慢慢抬起手。

掌心粗糙，布满厚茧，虎口裂着细口子，是常年砍柴拉锯磨出来的茧子。手指粗壮有力，指甲缝里还嵌着黑泥。

这不是那只手。

不是那只冻得发黑、指节、连讨饭碗都端不稳的枯手。

呼吸忽然乱了。

记忆像决堤洪水一样轰然撞进脑海——

十八岁那年，他嫌山里穷，揣着五块钱跑去城里闯世界。

搬砖、扛水泥、睡工棚。

冬天被包工头拖欠工钱，躲在桥洞里啃冷馒头；夏天在工地被钢筋戳穿脚背，连医药费都要自己垫。

后来肺落了病，咳血。

再后来，被人忽悠去赌，欠下债。

再后来——

债主把他拖进小巷，棍子一下一下砸在腿上。

骨头断裂的声音，清脆得像折树枝。

老婆抱着孩子站在门口，眼睛红得像兔子，却一句话都没说，第二天就走了。

大年三十。

街上灯火通明，烟花炸得满城亮。

他却蜷在桥洞底下，肺里像塞满冰渣子，一口气上不来。

最后一眼，是飘下来的雪。

没人管。

连张盖尸的纸都没有。

“……岩娃子？”

一道熟悉的声音把他从记忆里拽出来。

“岩娃子，你醒了？”

吴岩猛地抬头。

灶台那边蹲着一个瘦小的身影。

李翠花。

他娘。

女人背微微佝着，棉袄补了好几层补丁，袖口磨得发亮。她正蹲在土灶前，用火钳扒拉着锅底。

锅里空的。

她沉默了很久，才伸手去灶膛角落摸。

摸了半天。

最后掏出一小把玉米糁子。

灰扑扑的，还混着几粒黑灰。

她用手指一点点捡出来，裂开的指缝被火光一照，红得刺眼。

“家里……就这点粮了。”

她声音压得很低，好像怕惊动什么。

“要不……等开春，你还是进城吧。”

她停了停，又补一句。

“村头王二蛋说，广州工地缺人，一天能给一块八……”

一块八。

这在1980年，是笔不小的钱。

可这句话，却像一根冰冷的钉子，狠狠扎进吴岩心里。

上一世。

就是这句话。

“进城吧。”

西个字，把他送进了那条死路。

吴岩没说话。

他只是慢慢从炕上坐起来。

脚踩在地上，地面冰凉刺骨，但他却感觉不到冷。

他弯腰，掀开炕席。

炕底压着一个老旧木箱。

箱角裂开，锁早就锈成一坨铁疙瘩。他伸手一掰，“咔嚓”一声，锁首接断了。

木箱被掀开。

灰尘腾起。

李翠花下意识咳了一声：“你翻那破箱子干啥……”

话还没说完。

她突然僵住了。

箱子里躺着一把枪。

双管猎枪。

枪管发暗，裹着一层暗红锈迹，木枪托却被摸得发亮，上面刻着一道粗糙的山形纹。

那是吴岩的爷爷留下的。

当年老猎户跑山几十年，用这枪打过熊瞎子。

后来政策紧，枪就封进箱子，再没人动过。

吴岩伸手握住枪柄。

冰凉。

粗糙。

却沉得踏实。

就在手指扣住枪柄的一瞬间，一股熟悉到骨子里的感觉忽然涌了上来。

山林的气味。

泥土的湿气。

兽道、风向、脚印。

前世那些年，他在城里混不下去的时候，曾跟一个摆地摊的老猎人跑过山，学过追踪。

跟守林的退伍兵喝过酒，听过山形地势。

跟跑山商贩蹲在小饭馆后厨，听他们悄悄说山货价。

牛肝菌、松茸、野猪、麂子。

哪条沟出菌子。

哪片坡有兔窝。

哪条水沟是野猪下山的必经路。

那些零零碎碎的记忆，此刻忽然像一张完整地图，在脑子里铺开。

吴岩握着枪，眼神一点点亮了。

“你干啥？！”

李翠花忽然反应过来，脸刷地白了。

她猛地冲过来，一把抓住枪管。

“你疯了？！把枪放下！”

她声音都变了。

“山里那是人待的地方吗？！”

“你爹当年追野猪，被树桩子戳穿肚子！血流一地，抬回来躺了三个月！”

她越说越急，手死死拽着枪。

“山里有豹子！有野猪！那都是要命的！”

吴岩没挣。

他只是低头，看着自己娘那双裂得像老树皮的手。